Vivir o Escapar

Es el principio y el fin...

Así me siento yo, hoy...

Es tan sólo una señal

Esa precipitada caída por las escaleras sólo era una señal. Pero yo, incrédula e insensata, me puse en pie y seguí mi camino. Recibí la segunda señal cuando no encontraba mi maldito teléfono móvil. Pero yo, incrédula, insensata y desmemoriada, seguí mi camino. Yo no me había dado cuenta de que eran eso, señales, pero el destino aceptó mi reto. Contra todo pronóstico, llegué. Donde la sierra tiene otra cara, desde donde se ve de otra manera. Llegué al sitio donde la lógica no cala a través de su superficial piel plástica. Y perdí el reto -sin saberlo- más el 50% de propina.

Esto no debería haber pasado

La luz se colaba ya por las rendijas de la persiana y le hizo abrir los ojos. ¿Qué habitación era est…? Vale, bien… Rodrigo.

Ciertamente. Allí estaba y aún con esa perspectiva etílica que le dieron los mojitos de la noche anterior, se veía perfecto en su desnudez. Dios mío, esto había pasado de castaño a oscuro. Había dormido con él. Y aunque pudiese parecer una cosa normal -dormir en la casa alguien después de una noche de copas- para ella, a sus 25 años tenía un significado mayor. Un significado que hizo que empezara a funcionar el engranaje que formaban su conciencia y su pensamiento. Buscaba su ropa interior. Estaba desperdigada por toda la maldita habitación. Se sentó en el borde de la cama. Respiró profundo para no llorar, porque el engranaje mental no hacía más que torturarla. Es cierto, tener novio y acostarse con alguien es más que reprochable, pero… ¿Que tu novio te ningunee no lo es? ¿Que sólo seas su chequera no lo es también? Maldita sea, es día 15 y no tiene un duro en la cuenta corriente… pero eso es lo de menos. El dinero se gana y se pierde y se vuelve a ganar pero cada día que te come la desidia no tiene precio. Cada mala contestación, cada desprecio, cada rechazo. Dos años, tres meses y dos semanas. Ochocientos cuatro días y sólo una mano de recuerdos memorables. Las lágrimas empañaron sus ojos de océano. Ahora no podía llorar, ¡joder! Lo iba a despertar. Es que no tendría que haber pasado todo esto, era ya la séptima vez que se acostaba con Rodrigo y ambos se llevaban prometiendo que no se volvería a repetir. Desde la primera vez.

Lo iba a dejar. Lo había decidido. Se iba a poner esas condenadas bragas y lo iba a dejar. Y no lo iba a dejar porque ella fuese una infiel, no va a colgarse la letra escarlata. Eso se terminaba porque la verdadera infidelidad no era una noche de sexo sino dos años de acritud. Porque la ultrajada era ella y se acabó. Porque lo que no debía haber pasado no eran sus encuentros con Rodrigo sino los ochocientos cuatro días que había pasado con él. Porque una historia vacía y superficial de sexo era lo que le daba sentido a toda su existencia.

12 Historias por contar

Hoy, 7 de Julio de 2009, ha llegado el día. Hoy Violeta. la que se escondió en viento, la que construyó una calle para ser oída, tiene nombre: Ana.

Alguien nos está dando la oportunidad, a mí y a 11 personas más, de ser alguien, de salir del anonimato del miedo al fracaso. Hoy se presenta 12 Historias por contar. Hoy se ha producido el milagro y en pleno s. XXI, una editorial se ha convertido en una máquina de maquetar sueños y se ha olvidado por un momento de balances económicos.

Os dejo con el resumen de las palabras de uno de nuestros editores:

En algún momento de 2009, en la ciudad de Granada, un grupo de 6 personas decide darle una oportunidad a 12 jóvenes que sueñan con ser escritores.
Ninguno ha tenido aún la oportunidad de publicar y, algunos de ellos nunca la tendrían de otra forma, pues su temor a fracasar les impide enviar sus textos a editoriales o publicaciones. Prefieren guardarlos en el cajón de los recuerdos o enseñarlos sólo a los amigos.
Bajo la premisa de que hay una nueva generación de escritores escondida entre nuestra juventud, estas 6 personas salen a buscar a estos jóvenes.
Los 12 autores comenzaron a enviar sus textos, y los 6 que los convocaron, a darles forma plástica, a presentarlos al público para que las voces de estos jóvenes escritores fuesen escuchadas al leer sus palabras.

Hoy es la presentación de 12 Historias por contar, esto quiere decir que el cubo de ilusiones que se pusieron a funcionar hace ya tres meses ha dado por fin su fruto. Ahora te toca a ti, lector, hacer el último esfuerzo!

Ángeles caídos

Es tan injusto que el cielo escupa uno de sus ángeles sólo para que lo mancille la vida.

Es tan injusto ver como el dolor se ha incrustado en ti, esculpiéndote de forma macabra, cuando ayer eras solo dulzura. 

¿Te acuerdas de cuándo jugaba a imitarte? ¿De cuándo me subía a tu cama? ¿Te acuerdas cuándo todo eran palmas y risas? 

Ojalá existiese Dios, algún dios... que hiciese que con un poco de mi fe perdida -reencontrada por ti si fuera necesario-  el milagro: borrar de tu alma cándida todo el dolor. Innecesario, gratuito, mezquino. 

No puedo más que llorarte con toda la pena egoísta de mi alma, porque quisiera retenerte en mis brazos por un instante eterno en el que no existiese ni el dolor, ni la injusticia, ni la nada. Tan sólo un instante eterno en el que vislumbrar por última vez tus alas. 

Lunes

Odio los lunes en los que tu silencio se deforma hasta convertirse en un garabato enloquecedor. 

Bohemia Jazz Café

Los tic tac del reloj se ahogaron en la suma de tus cafés,

En las concatenaciones de nuestras miradas,

Y en sensaciones inenarrables que nosotros nos empeñamos en vestir con palabras.

El humo sagrado de nuestros cigarros,

Empañó, dando un brillo misterioso a todo eso que tiene que estar guardado.

Mientras, fuera, en el mundo,

El sol estaba siendo tragado por la tierra.